6/28/2008

Dedicado a

Tormenta Nocturna IV .Un relato por entregas de Suarón


La tarde empezaba a caer y el sol parecía un enorme buitre expectante para lanzarse a la carroña.
Connel junior estaba decidido a enfrentarse directamente al problema . En el granero guardaba el Winchester y un revolver. Los limpió y cargó de esperanzadoras balas.
Al volver a la la casa encontró a Sylvia amasando pan.
-No te preocupes más cielo, mañana todo habrá pasado.
-Sí ya verás Jhonny, tendrá que llover esta noche pero júrame que no harás ninguna locura.
-Te lo juro
Y se entrelazaron en un amoroso beso. O´Connel junior como si fuese una despedida le levantó el vestido a su esposa.
-¿Qué haces?
-Te quiero. Por nuestro futuro. Veremos la prosperidad de esta familia.
Le bajó las enaguas y alojó la mano en su sexo.
-Ay Jhonny estás loco.-Sollozó oponiendo cierta resistencia.
Pero el trabajo de O´Connel junior dio sus frutos y Sylvia se entregó totalmente.
Luego se desnudó quitándose la camisa, las polainas, el pantalón y las botas y le arrancó de cuajo el vestido a su esposa.
Introdujo acto seguido su erguido y enorme miembro irlandés. Gimieron como coyotes en un acto breve e intenso. Jhon descargo una enorme cantidad de semen dentro de la noble vagina de su esposa que lo asimiló todo.
Connel desde muy temprana edad se masturbó sorprendiéndose siempre por el gran caudal de lefa que manaba de su miembro.
Una vez galopando por estas tierras se excitó con el roce de la montura y el paso del caballo manchándose enormemente los pantalones. Tuvo que lavarlos antes de regresar a casa diciendo a su mujer que había resbalado y caído a la poza.
continuará

6/26/2008

Se subasta la primera guitarra que Hendrix quemó sobre el escenario


La Fender Stratocaster del 65 que Jimi Hendrix quemó en un escenario de Londres saldrá a subasta este verano después de haber pasado más de cuatro décadas olvidada en un almacén.

Aquella actuación significó el nacimiento de un mítico rito copiado luego por numerosos artistas. Por lo visto algo quedó de ella y ahoran intentan sacar una pastuca. Siempre hay dinero y gente dispuesta a todo. La crisis es para los de siempre. Otros lo que hacen es ganar menos y pujar con menos cantidad.

6/25/2008

Un poema anónimo africano

He aquí un poema bakuba que tiene su origen en los pueblos del Congo central:

No hay aguja sin punta penetrante.
No hay navaja sin hoja afilada.
La muerte llega a nosotros de muchas formas.
Con nuestros pies andamos por la tierra del chivo.
Con nuestras manos tocamos el cielo de Dios.
Algún día futuro, en el calor del mediodía,
seré llevado en hombros
a través del pueblo de los muertos.
Cuando muera, no me entierren bajo los árboles del bosque,
le temo a sus espinas.
Cuando muera, no me entierren bajo los árboles del bosque,
le temo al agua que gotea.
Entiérrenme bajo los grandes árboles umbrosos del mercado.
Quiero escuchar los tambores tocando.
Quiero sentir los pies de los que bailan.

6/23/2008

Tormenta Nocturna (III). Un relato por entregas de Suarón


Greg, Norman, Andrew y “little” Jack Sullivan procedían de una familia del este de los Estados Unidos. Los gemelos Greg y Norman, primogénitos, habían luchado en la guerra en el bando de La Unión para luego incorporarse al cuerpo de exploradores.
Su fuerte indisciplina y tendencia al juego y al alcohol les llevó a ser expulsados del ejército tras una pelea con un capitán en una noche de gran borrachera.
Andrew era el más moderado de los hermanos, conducía una diligencia de la Western Union y estaba a punto de contraer matrimonio con una muchacha de buena familia cuando tuvo que dejarlo.
Y es que los cuatro hermanos decidieron pasar al otro extremo de ley por culpa de su “little”Jack. Éste en compañía de “kid” Elliott atracó un banco en Pirce City. Hubo un fuerte tiroteo en el que cayó herido el pequeño de los Sullivan que fue arrestado. Elliot consiguió huir con parte del botín pero se decidió a avisar a los hermanos cuando supo que Jack iba ser ahorcado. Los cuatro acordaron liberar al pequeño. Asaltaron la comisaría donde estaba recluido una noche matando al sheriff y a cinco alguaciles.
Estas duras y calurosas tierras del norte de Deadwood los acogieron finalmente.
continuará...

6/22/2008

El tiempo da la razón



He decidido cambiar el contenido de esta entrada porque tras hablar con cierta persona creo que Antonio Valle no tiene culpa de nada. Le pido disculpas.
Hace un tiempo por poner opiniones y hechos más o menos acertados sobre un libro en este blog recibí cientos de insultos bajo la cobardía de un anónimo.Cientos sí, hay testigos que lo pueden corroborar. Esos insultos procedían sin lugar a duda del entorno de la editorial del libro, de algún escritor o escritores relacionados con ese libro. En vez de hablar y aclarar las cosas actuaban chabacanamente, impropio de gente relacionada con la cultura.Más bien de fascistas.

Aunque lo fui olvidando al ver recientemente en varios medios e incluso en el propio blog de la editorial la atribución que se hacía de esa obra en la que participan muchas personas me molesté.
Y escribí la entrada que pudisteis leer. Ya veis que llegaron enseguida esta vez suaves descalificaciones.
A. Valle no tiene nada que ver. Pero no quiero saber nada relacionado con dicha editorial.

Tampoco pienso borrar los comentarios ni modificar nuevamente esta aclaración. Si no se puede opinar ni denunciar hechos apaga y vámonos y que nos metan la jornada laboral de 65h. Va todo relacionado.

33(años)

6/20/2008

Nuevo proyecto de Ediciones Pata Negra

Ediciones Pata Negra está inmersa en una nueva andadura editorial. En una edición artística y tremendamente cuidada J.C. Cabrero ilustrará con técnicas de aguatinta y aguafuertes doce personajes de la mitología asturiana no muy conocidos.
Una imaginería nueva y personal del artista vista desde una óptica moderna.
Dichas imágenes irán acompañadas de 12 relatos de diferentes escritores realizados a partir de la imagen que el ilustrador ofrece.

VISITEN EL BLOG DEL PROYECTO AQUÍ

6/19/2008

Tormenta nocturna (II).Un relato por entregas de Suarón


Los ranchos se extendían hacia el norte desde las poblaciones de El Caliente, BigYellow y Deadwood por un territorio duro en el que las formaciones rocosas erosionadas se erigían testigos del cambio.No hace mucho estos terrenos albergaban y servían a las tribus indias de emplazamiento defensivo frente al avance de las tropas del General McAllister.
Muchas millas más al norte Fort Windows todavía permanecía en alerta para contener al bravo Luna de Lobo y sus guerreros.

El rancho de O´Conell junior era similar al resto de granjeros de la zona y suponía la humilde esperanza a un sueño desde que su familia cruzó los mares y se adentró a la conquista de la prometedora tierra norteamericana. Una bonita casa de madera era el hogar que le acogía junto con su esposa Silvia O´Conell y su pequeño hijo Charles. Casi medio centenar de cabezas, un molino, un pozo, una peña plantación de maíz y un granero constituían una hacienda que tenía los visos de aumentar si por fin el ferrocarril lograba extenderse a la zona.

Aquel día amaneció diferente ya que unas alentadoras nubes se dejaban ver en el horizonte, muy cerca de la colina del Zorro Plateado.
O´Conell se levantó como siempre para atender al ganado. El pozo no daba más de sí, en pocas semanas sería la ruina absulta. Cogió un puñado de tierra, lo lanzó al aire maldiciendo y regresó a casa.
-Silvia, no podremos continuar así. Si esa panda de señoritas no hace nada yo no voy a pasar por esto.
-Tranquilo Jhonny, ya verás como enseguida llueve. Y Edgar hace tiempo que dio parte a la comandancia del ejército.
-Va esos no moverán un dedo por unos simples granjeros, bastante tienen colgándose medallas por matar a un puñado de siux y con vigilar el ferrocarril. Tenemos que ser nosotros, yo soy buen tirador…
-Jhonny por favor!!! No te quiero oír hablar así, los Sullivan son unas sucias asquerosas alimañas sin principios y están acostumbrados a la gresca.
-Yo soy irlandés. A mí ninguna mierda de alimaña me va amedrentar.

continuará...

6/17/2008

Always Look at the bright side of life en español

Tormenta Nocturna (I). Un relato por entregas de Suarón


El viento silbaba en Deadwood como una agreste melodía de Morricone. Un mes de intenso y duro calor sobre las ganaderías del norte machacaba las fuerzas y el ánimo de O’Connell junior. Su familia había emigrado desde Irlanda en busca de la tierra dorada americana y no estaba dispuesto a renunciar al sueño. Era un luchador y bajo ningún concepto un cobarde. Derramaría su sangre con tal de salir adelante.

La banda de cuatreros de los Sullivan suponía en estas fechas una losa difícil de salvar. No conformes con robar ganado y amenazar a los granjeros se habían apropiado de las escasas reservas comunales de agua. Sería la ruina para muchos. Las reses estaban exhaustas y muchas morirían con sólo el agua de los resecos pozos de las granjas.
O’Connell junior no estaba dispuesto a pasar por ello. Él no era un cobarde como el resto.Y si el inepto borracho del sheriff no hacía nada ya era hora de que alguien diera un puñetazo sobre la mesa.
Los Sullivan solían visitar frecuentemente a Clarece y sus chicas. Les haría frente en el prostíbulo. El viejo Winchester de la guerra todavía iba a soltar un par de palabritas…

continuará...

6/16/2008

Anne Sexton. Poesía de una vida desgarrada


Anne Gray Harvey (Anne Sexton, 1928-1974), nació en Massachusetts en 1928.Tras el nacimiento de su primera hija se sumió en una depresión post-parto que se agudizó con el paso del tiempo con varios intentos de suicidio.
Su médico siquiatra al percibir el interés que mostraba por la poesía le recomendó inscribirse en un taller. Allí desarrolló su técnica y entabló amistades con otros poetas.
En 1974, a pesar de su éxito como escritora –había ganado el Premio Pulitzer de poesía por su libro Live or Die- perdió su batalla contra la enfermedad mental. Después de comer con su mejor amiga, Sexton fue hasta el garage, encendió el motor de su coche y se suicidó con el monóxido de carbono.

He aquí un poema:

La balada de la masturbadora solitaria

Al final del asunto siempre es la muerte.
Ella es mi taller. Ojo resbaladizo,
fuera de la tribu de mí misma mi aliento
te echa en falta. Espanto
a los que están presentes. Estoy saciada.
De noche, sola, me caso con la cama.
Dedo a dedo, ahora es mía.
No está tan lejos. Es mi encuentro.
La taño como a una campana. Me detengo
en la glorieta donde solías montarla.
Me hiciste tuya sobre el edredón floreado.
De noche, sola, me caso con la cama.
Toma, por ejemplo, esta noche, amor mío,
en la que cada pareja mezcla
con un revolcón conjunto, debajo, arriba,
el abundante par en espuma y pluma,
hincándose y empujando, cabeza contra cabeza.
De noche, sola, me caso con la cama.
De esta forma escapo de mi cuerpo,
un milagro molesto, ¿Podría poner
en exhibición el mercado de los sueños?
Me despliego. Crucifico.
Mi pequeña ciruela, la llamabas.
De noche, sola, me caso con la cama.
Entonces llegó mi rival de ojos oscuros.
La dama acuática, irguiéndose en la playa,
un piano en la yema de los dedos, vergüenza
en los labios y una voz de flauta.
Entretanto, yo pasé a ser la escoba usada.
De noche, sola, me caso con la cama.
Ella te agarró como una mujer agarra
un vestido de saldo de un estante
y yo me rompí como se rompen una piedra.
Te devuelvo tus libros y tu caña de pescar.
El periódico de hoy dice que se han casado.
De noche, sola, me caso con la cama.
Muchachos y muchachas son uno esta noche.
Se desabotonan blusas. Se bajan cremalleras.
Se quitan zapatos. Apagan la luz.
Las brillantes criaturas están llenas de mentiras.
Se comen mutuamente. Están más que saciadas.
De noche, sola, me caso con la cama.

6/13/2008

Fermín Santos expone en el bar El Olivar "Perchas"

Obra perteneciente a Fermín Santos

El artista Fermín Santos expone en el bar Olivar su proyecto "Perchas". Consiste en doce versiones de la misma percha modificadas por ordenador utilizando dos técnicas de estampación diferentes.
Según señaló a El Comercio de Avilés "Las obras están cargadas de cosas emotivas y personales que, a veces, ni yo mismo acierto a averiguar. En principio son perchas nada más, luego ahí cada uno va colgado su subconsciente."

6/11/2008

Jornada laboral de 65h semanales. La falacia del sueño europeo


La UE pretende aumentar la duración máxima de la jornada laboral a 65 horas semanales.
Los ministros de Trabajo y Asuntos Sociales de la Unión Europea acordaron en una reunión extraordinaria desbloquear una directiva sobre tiempo de trabajo que permitiría aumentar a 65 horas semanales la duración máxima de la jornada laboral, frente a las 48 actuales.La fuerte división entre los Estados miembros ha impedido ya en dos ocasiones aprobar esta directiva pero esta vez parece que va a salir adelante a falta de aprobación por el Parlamento.
El ministro de trabajo de nuestro país rechazó de nuevo tajantemente que la UE fije una jornada laboral de más de 48 horas semanales, aseguró que las 40 horas que rigen en España son suficientes y expresó su oposición a que los Estados miembros puedan mantener excepciones.
Un fantasma de conservadursismo liberal hace tiempo que recorre Europa, quizás desde la entrada del euro y el intento, afortunadamente fallido, de establecimiento de una constitución europea. El modelo social y económico americano se está implantando paulatinamente en la Europa de la igualdad y las oportunidades para todos.
Asistimos al desmantelamiento de industrias, a la deslocalización de grandes multinacionales, a la ilegalización de partidos políticos como las Juventudes Comunistas Checas, al apoyo de la guerra preventiva y a un recorte de derechos para los trabajadores que nos puede retrotraer al siglo XIX.
Mal se va por este camino en contra de los principios que siempre distinguieron al continente. Y las turbulencias del pasado puede que se repitan.

Articulo con opinión de elaboración propia basado en diversas fuentes.

6/10/2008

Más ciclosemeyes

Ésta de arriba es del pasado domingo en Arriondas en el Campeonato de Asturias de Btt.No tuve una buena actuación, me tuve que retirar por un pinchazu cuando iba pa atrás.Me falta ritmo y técnica para estas carreras. Estoy más centrao en el duro asfaltu.
Y aquí retorciéndome en el muro de Ciañu, mientras observo a un corrredor que pone el pie a tierra..

6/09/2008

Oda a la patata de Fernando Lorenzo

Fernando Lorenzo (Grado, 1939) es un poeta cosiderado a sí mismo como ágrafo. Fue un gran animador de las noches bohemias ovetenses regentando dos míticos locales El Paraguas y El Olivar donde se grabó un episodio de la serie emitida por La 2 "Ésta es mi tierra" con la participación de Ángel González.
Repoduzco su más famoso poema Oda a la Patata.

PATATA
OH VITAMÍNICO TUBÉRCULO
OH FÉCULA QUE ANIMA EL ORGANISMO
MI CUERPO ES MÁS PATATA QUE YO MISMO
PUES TANTA COMO
QUE DE PATATA FRITA TENGO EL LOMO
Y DE PATATA TENGO
LA BOCA Y LA BARRIGA QUE MANTENGO.

LOARTE HE
Y COMERTE, DIGERIRTE Y EXPULSARTE,
MAS PRIMERO, PATATA, HE DE CANTARTE
QUE A TI TE DEBO
LA MITAD DE MI VIDA, Y LA OTRA AL HUEVO.

PATATA,
NO TIENES LA BELLEZA DE LA ROSA
PERO ERES MÁS BARATA
Y TIENES OTRA COSA
QUE NO TIENEN LA ROSA NI EL AZAHAR
PUES ERES MÁS PLEBEYA QUE PATRICIA
Y A LA HORA DEL YANTAR
RESULTAS MUCHO MÁS ALIMENTICIA.

DE AMÉRICA LLEGASTE PORTADORA
DE AMOR Y DE SUSTENTO
GENTIL EMBAJADORA
DE TIERRAS DE ULTRAMAR, SACRO ALIMENTO.

Y POR ESO, PATATA, HE DE CANTARTE,
COMERTE, DIGERIRTE Y … ADORARTE.

6/06/2008

Hace poco que aprendí a aplaudir bien


No sabía aplaudir, lo hacía mal. Es una mala herencia como tantas otras de mi infancia. Siempre quise saber silbar y aplaudir como los demás. La técnica de aplauso que empleé todos estos años no era la correcta. Mi batir de palmas se asemejaba al de un cantaor flamenco con las manos giradas unos 45º . Estéticamente no era mala pero apenas hacía ruido.
Hace unos meses, quizás como en aquel chiste de los subnormales o discapacitados descubrí otra técnica que imprime más decibelios: con las manos rectas, ligeramente ahuecadas y una más adelantada que otra.
En casa me pongo aplaudir a veces para recrearme en mi nueva técnica. Poco a poco lo voy consiguiendo.
Ahora me tocará aprender a silbar.

6/03/2008

Carrera épica en Ciaño


Este domingo se disputó la primera carrera del calendario regional de ciclomaster. La cita era en Ciaño a las 17h. Las previsiones que anunciaban lluvia no fallaron y aunque media hora antes de la salida aguantaba, una vez iniciada la carrera no paró de orbayar.
Se dieron cita unos cuantos valientes, jornaleros de la gloria, dispuestos a enfrentarse a la dureza del trazado y a las condiciones. Entre ellos estaba yo, que me había olvidao los imprendibles en casa y no tenía con que garrar el dorsal. Menos mal que los jueces me prestaron los 4 reglamentarios advirtiéndome que los colocara correctamente.

Se trataba de primero dar 5 vueltas a un circuito por los alrededores de Ciaño . Se hacía muy estrecho en algunos momentos al cruzar varias barriadas y había que saltar numerosos badenes de esos que ponen para frenar a los coches. Con la lluvia era muy peligroso y hubo que lamentar varias caídas sin consecuencias. Luego había que subir el puerto de La Invernal y tras bajarlo la sorpresa de la jornada :una subida de unos 700m por una pista de cemento roto hasta el cementerio de Ciaño( mal augurio) al 17% !!!

Como suele ser habitual se comenzó a un ritmo muy fuerte tratando de que el pelotón se rompiera. Yo adopté una actitud conservadora, no quería jugármela. Al paso de las vueltas se formó la fuga buena en la que se metió mi colega Ivan Fuertes, con bastante experiencia en estas carreras. Por detrás, afortunadamente se paró un poco el ritmo al tener todos los equipos representación en la fuga. Bueno, menos el Pedro Cuervo pero como era yo sólo no me voy a poner a tirar pa mi líder o sea yo, vaya lío.
Tenía respeto al circuito, el año pasado me había quedado descolgado a las primeras de cambio pero esta temporada estoy mejor preparado e iba aguantando con algún apuro, eso sí, en los repechos pero más o menos bien.

Completamos las cinco vueltas y el pequeño pelotón se encaminó al alto de La Invernal de unos 5Km. Los Armicor impusieron un ritmo muy duro y la gente empezó a quedarse. Subí posiciones y el pelotón se rompió totalmente. Yo aguantaba en cabeza a unos metros de los Armicor que empezaban a distanciarse.Me encontraba bien y subía bien. Luego no pude aguantar el ritmo que me impuse y aflojé un poco. Coroné con sufrimiento e hice la bajada despacio debido a la niebla y- o a los cristales empañados de mis gafas.

Tras el descenso me uní con otros dos corredores y fuimos a relevos hasta la cuestona de cemento al 17% del cementerio. Había numeroso público animando, parecía el Tour de Flandes. Era realmente duro, si te ponías de pie la rueda trasera patinaba. Más de uno tuvo que echar el pie a tierra. Afortunadamente el público ayudaba con algún empujoncillo.
Y colorín colorado llegué al alto para bajar por carretera y acabar el duro y épico recorrido tras más de 2h y media. Es para estar contento.
Por delante doblete del equipo local Puertas Videco y ¿se acuerdan de mi amigo? Sí, el que iba escapao, pues al final tercero en la general y segundo en Master 30. Gran resultado para él.