con una pistola bajo el brazo.
Televisores, la radio, platos rotos se sacuden
por el patio. He sacado mi pesado cuerpo
de la cama, me he duchado; freído
las patatas, apurado un cigarrillo.
Estamos a 19 de agosto.Mil novecientos
ochenta y ocho.
Vendrá más tarde Myriam.
Le hablaré durante un par de horas
en inglés, corregiré sus fallos.Después
me espera el libro.
Esta tarde el cielo
se ha nublado.Esta tarde el cielo
se asemeja a mi conciencia.Esta tarde...
se ha hecho tarde ya.
Leonard Cohen
se dirige a Phoenix con una vieja dirección
en el bolsillo.
Roger Wolfe. "Días perdidos en los transportes públicos"(1992)
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