Barack Obama, el poeta

No sé si cambiarán mucho las cosas pero gran parte de la humanidad desea que salga elegido como presidente para cerrar un ciclo de ultrafascismo imperialista de Bush. Quizá el imperio vaya cambiando y mirando un poco más hacia el modelo europeo y Europa deje de tirar hacia los Estados Unidos,que falta le hace,como modelo, no sé.

En la revista New Yorker reprodujeron dos poemas que Obama compuso y publicó en 1981 en su etapa de estudiante. En estas campañas, si pueden, salen a la luz hasta los pelos púbicos que se dejó en el puticlub o la cama donde perdió la virginidad.

He aquí los poemas:

Pop

Sentado en su asiento, un asiento amplio y

Hundido, salpicado de cenizas

Pop cambia de canal, toma otro

Trago de ginebra Seagramas, seco, y pregunta

Qué hacer conmigo, un joven hombre, falto de experiencia

Quien no logra tomar en consideración

Las intrincadas trampas del mundo, ya que

Las cosas han sido sencillas para él;

Lo miro fijo a la cara, una mirada

Que que se desvía en sus cejas

Estoy seguro que él no tiene conciencia de sus

Oscuros ojos, llorosos, que miran en diferentes direcciones

Y sus lentos, incómodos, tics

No logran pasar desapercibidos

Escucho, asiento

Escucha, abre, hasta que me cuelgo de su pálida

Remera beige, gritando

Gritando en sus oídos, que cuelgan

Con pesados lóbulos, pero el sigue contando

Su chiste, así que le pregunto por qué

Está tan infeliz, a lo cual responde...

Pero no me importa ya, porque

Demoró demasiado, y desde

Debajo de su asiento, saco

El espejo que he estado guardando; río

Me río fuerte, la sangre baja de su cara

A la mía, a medida que él empequeñece

Una mancha en mi cerebro, algo

Que puede haber sido exprimido como

Una semilla de melón entre

Dos dedos.

Pop toma otro trago, seco

Señala en su pantalón la misma mancha ámbar

Que tengo en el mío y

Me hace oler su olor, que viene

De él; cambia canales, recita un viejo poema

Que escribió antes de la muerte de su madre

Se para, grita, pide

Un abrazo, a medida que me achico, mis

Brazos apenas alcanzan a rodear

Su grueso cuello, aceitoso, y su amplia espalda; porque

Veo su cara, enmarcada por

Los anteojos de marco negro de Pop

Y ahora, él también ríe.

Underground

Bajo grutas, cavernas de agua

Llenas de monos

Que comen higos

Pisando los higos

Que los monos

Comen, los aplastan

Los monos aullan, desnudos

Sus colmillos, bailan

Tropiezan en las aguas torrenciales

Húmedas lluvias, mojadas

Brillando en el azul.

Barack Obama. Perfil

El crítico Harold Bloom consideró que el poema Pop "no era malo, era un poema folclórico decente" y resaltó que el poema es claramente un loa a su abuelo materno, quien cumplía de cierta forma el rol de del padre fallecido (los padres de Obama se separaron cuando él era niño, el padre se volvió a su Kenia natal y murió cuando Obama era jóven).

Underground, el segundo poema, es el mejor de los dos, según Bloom. El poema está claramente influenciado por el trabajo poético de DH Lawrence, opina Bloom.

A mí me gustan, sobre todo el segundo jejej.