tag:blogger.com,1999:blog-33175431.post8423347330588662611..comments2023-09-15T12:56:59.894+01:00Comments on Las telas de araña de mi trastero: Poemas de Aurelio González OviesDavid Suárez Suarónhttp://www.blogger.com/profile/12398147497628771105noreply@blogger.comBlogger6125tag:blogger.com,1999:blog-33175431.post-63603896871153841932008-11-25T17:58:00.000+00:002008-11-25T17:58:00.000+00:00Amigo Íñigo, estoy alucinado. He entrado en la web...Amigo Íñigo, estoy alucinado. He entrado en la web de Belén Laspra y he podido leer con qué jeta reconoce su relación con Medrano. Todo es cierto. Desde luego, Medrano se ha lucido.Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-33175431.post-26304818192108135042008-11-25T10:06:00.000+00:002008-11-25T10:06:00.000+00:00joder anónimo, esas cosas se firman, como firmá ME...joder anónimo, esas cosas se firman, como firmá MEDRANO LO SUYO, ¿ QUIÉN COÑOS ERES TÚ ?<BR/><BR/>iñigo botasAnonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-33175431.post-5778604618659430962008-11-25T09:57:00.000+00:002008-11-25T09:57:00.000+00:00COMO PRUEBA ADICIONAL, PODREIS CONSTATAR TODA ESTA...COMO PRUEBA ADICIONAL, PODREIS CONSTATAR TODA ESTA INFORMACIÓN EN<BR/>http://puftv.wordpress.com:80/¿quien-soy/<BR/>DONDE LA PROPIA BELÉN LASPRA RECONOCE EL TRIÁNGULO: MEDRANO-LASPRA-VEGA FELGUEROSO EN TODO ESTE ASQUEROSO ASUNTO.Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-33175431.post-7994665541639224612008-11-25T08:56:00.000+00:002008-11-25T08:56:00.000+00:00COMO PRUEBA ADICIONAL, PODREIS CONSTATAR TODA ESTA...COMO PRUEBA ADICIONAL, PODREIS CONSTATAR TODA ESTA INFORMACIÓN EN<BR/>http://puftv.wordpress.com:80/¿quien-soy/<BR/>DONDE LA PROPIA BELÉN LASTRA RECONOCE EL TRIÁNGULO: MEDRANO-LASTRA-VEGA FELGUEROSO EN TODO ESTE ASQUEROSO ASUNTO.<BR/>QUÉ VERGÜENZA QUE EL COMERCIO LE DE PÁBULO A ESTE IMPRESENTABLE QUE ACUSA DE PSEUDOEDITORES EN LA SOMBRA A ESCRITORES DE RECONOCIDO PRESTIGIO MIENTRAS ÉL SÍ QUE TRATA DE HACER -Y MAL- CHANCHULLOS CON LOS DINEROS PÚBLICOS.Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-33175431.post-38548719387112057612008-11-24T22:08:00.000+00:002008-11-24T22:08:00.000+00:00QUERIDO MEDRANO: ASTURIAS ES PEQUEÑA Y YA SE SABE ...QUERIDO MEDRANO: ASTURIAS ES PEQUEÑA Y YA SE SABE POR QUÉ NOS HAS EMPOZOÑADO A TODOS LOS ESCRITORES DE LA ASOCIACIÓN. <BR/>RESULTA QUE MEDRANO ES SOCIO EN LA EDITORIAL PI Y TENÍA INTENCIÓN DE EMPLEAR SU SUBVENCIÓN PARA LANZARLA: <BR/>¿DONDE ESTÁ DOMICILIADA EDICIONES PI? <BR/>EN EL MISMO SITIO QUE SU AGENCIA LITERARIA. <BR/>¿QUIÉN HACE EL PAPELÓN DE DIRECTORA EJECUTIVA?<BR/>LA AMIGA DE TU ASESOR-AGENTE-VENDEDOR AMBULANTE (MAL LE TIENE QUE IR EL DERECHO PARA SUBARRENDAR EL LOCAL)<BR/>¿VAS A DIRIGIR TÚ UNA COLECCIÓN O HARÁS DE PSEUDODIRECTOR?<BR/>¿SOLICITARÁS MÁS SUBVENCIONES PARA REPARTIRLAS A TRES BANDAS?<BR/>¿USARÁS A LA ASOCIACIÓN DE ESCRITORES PARA TAPAR ESTE BOCHORNOSO ASUNTO?<BR/>¿NOS LO PODRÍAS EXPLICAR MEDRANITO?<BR/>¿QUÉ CHIRINGUITO TE QUERÍAS MONTAR? <BR/>COMO NO TIENES QUIÉN TE PUBLIQUE...<BR/>LA PRUEBA: OS ANIMO A QUE VISITÉIS WWW.EDICIONESPI.COM<BR/><BR/>EDITORIAL A DEDO. OS APORTO MÁS PRUEBAS: EL SEÑOR MEDRANO, A TRAVÉS DE SU AGENTE-ABOGADO, JUAN VEGA FELGUEROSO, CONSTITUYÓ LA WEB DE EDICIONES PI EN JULIO DE 2008. ¡¡QUÉ CURIOSO!! AL POCO DE PRESENTAR LA SOLICITUD DE SUBVENCIÓN. VAYA, VAYA MEDRANO ¿QUÉ TIENES QUE DECIR A ESE INTENTO DE FRAUDE? ¿CÓMO NOS VAS A MIRAR A LA CARA A LOS ESCRITORES DE LA ASOCIACIÓN DESPUÉS DE PRETENDER IR DE PURO Y CASTO? Y LO PEOR ES QUE HAGAS USO DE UN MEDIO PÚBLICO COMO EL COMERCIO PARA VENDER UN FRAUDE.Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-33175431.post-11026576654742435282008-11-23T21:06:00.000+00:002008-11-23T21:06:00.000+00:00ESCENA DE CASAY es que aunque nada puededetenerse,...ESCENA DE CASA<BR/><BR/><BR/><BR/>Y es que aunque nada puede<BR/><BR/>detenerse,<BR/><BR/>he sido tan feliz que es suficiente. Bajo<BR/><BR/>la tarde, aquí, recuerdo<BR/><BR/>ahora<BR/><BR/>la vida transcurriendo<BR/><BR/>como fruta brillante. Las fieles golondrinas<BR/><BR/>girando hasta la cuadra y el olor<BR/><BR/>de la hierba. <BR/><BR/>-Mi madre era tan joven...-<BR/><BR/><BR/><BR/>Existió todo en mí. El cariño y la infancia<BR/><BR/>como un pan abundante, <BR/><BR/>los rayos del verano entrando <BR/><BR/>hasta la siesta. El nombre los pájaros,<BR/><BR/>su canto. Las luciérnagas, <BR/><BR/>su silencio encendido sobre las noches<BR/><BR/>largas.<BR/><BR/><BR/><BR/>Ha sido tan verdad que ya es bastante.<BR/><BR/>Más allá, los postes de la luz, <BR/><BR/>los maizales, <BR/><BR/>y el mundo se acababa.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>ACCIÓN DE GRACIAS<BR/><BR/><BR/><BR/>Me ha costado mis años<BR/><BR/>llegar a escribir<BR/><BR/>soy<BR/><BR/>siento.<BR/><BR/>Estoy aquí y percibo<BR/><BR/>la grandeza del día,<BR/><BR/>su dimensión azul,<BR/><BR/>mi transparencia.<BR/><BR/>Se lo debo a los nombres<BR/><BR/>que tanto me llamaron.<BR/><BR/>Se lo debo a la infancia<BR/><BR/>y a su fosforescencia.<BR/><BR/>Se lo debo a los árboles<BR/><BR/>que crecieron conmigo.<BR/><BR/>Y a los versos que un hombre,<BR/><BR/>pastor en Orihuela,<BR/><BR/>dejó sobre la vida,<BR/><BR/>llegaron a mis manos,<BR/><BR/>giraron en mis ojos,<BR/><BR/>filtraron en mi voz.<BR/><BR/>Y, corazón arriba,<BR/><BR/>reconocimos juntos<BR/><BR/>la belleza.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>ÁREA DE PRIORIDADES<BR/><BR/><BR/><BR/>De nada vale decir<BR/><BR/>aquí estoy yo,<BR/><BR/>gobierno y mando,<BR/><BR/>si al pasar por Castilla<BR/><BR/>y ver el sol crujiendo tras<BR/><BR/>los olmos,<BR/><BR/>uno no sabe dar gracias a Machado.<BR/><BR/><BR/><BR/>De nada sirve<BR/><BR/>montar revoluciones, modernizar<BR/><BR/>las leyes,<BR/><BR/>si al entrar en Moguer y abrir sus muros<BR/><BR/>blancos,<BR/><BR/>uno no escucha, como un geranio púrpura,<BR/><BR/>la voz en los balcones de Juan Ramón<BR/><BR/>Jiménez.<BR/><BR/><BR/><BR/>Muy poco importa<BR/><BR/>marcharse tan de prisa a tantas partes<BR/><BR/>a todas a ninguna,<BR/><BR/>sin pararse una vez, y al coger nuevo<BR/><BR/>aliento y mirar el camino, <BR/><BR/>sentir sobre la piel: Palabras<BR/><BR/>para Julia.<BR/><BR/><BR/><BR/>Sin duda alguna,<BR/><BR/>España no va bien, como el resto<BR/><BR/>del mundo y el fondo de la vida.<BR/><BR/>Necesitamos agua, pan, un poco<BR/><BR/>de esperanza. Y poesía.<BR/><BR/><BR/><BR/>EL VENENO AGRIDULCE DE LA VIDA<BR/><BR/><BR/><BR/>Ganar, abrir, cerrar,<BR/><BR/>perder. Hoy el encuentro<BR/><BR/>feliz. Mañana la despedida.<BR/><BR/>Todo es lo mismo<BR/><BR/>y contrario. Como la luna<BR/><BR/>y el día. Todo de luz y de<BR/><BR/>sombra. Como una noche<BR/><BR/>muy llena y una casa<BR/><BR/>tan vacía.<BR/><BR/><BR/><BR/>Tomo un sorbo. Reconozco la fe.<BR/><BR/>Amargamente sonrío:<BR/><BR/>dulce veneno, la vida.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>DESHIELO<BR/><BR/><BR/><BR/>Enero. Sus últimas<BR/><BR/>estancias. El sol<BR/><BR/>está más alto.<BR/><BR/>Alguna lagartija asoma<BR/><BR/>entre los setos.<BR/><BR/>Brotan ya los narcisos<BR/><BR/>con la misma pasión que un día<BR/><BR/>sentí sobre mi cuerpo.<BR/><BR/><BR/><BR/>Respiro hondo. Rejuvenezco<BR/><BR/>un poco y siento<BR/><BR/>-qué contradicción dulce-<BR/><BR/>que envejezco.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>REPETICIÓN DE UN DÍA<BR/><BR/><BR/><BR/>Esta mañana -julio, sol, silencio-,<BR/><BR/>amargamente hermosa, la he vivido<BR/><BR/>hace tiempo. No sé dónde<BR/><BR/>ni cuándo.<BR/><BR/><BR/><BR/>Los gatos a la sombra del castaño,<BR/><BR/>espejismos de fuego en los caminos,<BR/><BR/>la vida inabarcable y el eco intermitente<BR/><BR/>de un tractor a lo lejos.<BR/><BR/><BR/><BR/>No sé dónde ni cuándo. O todo <BR/><BR/>era más hondo o yo no soy<BR/><BR/>el mismo.<BR/><BR/><BR/><BR/>(Inéditos en castellano)<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>ARGOS <BR/><BR/><BR/><BR/>Los caseros no atienden a sus ojos, <BR/><BR/>pero detrás de sus negras pestañas <BR/><BR/>oculta una tristeza tan redonda <BR/><BR/>que apenas le permite la mirada. <BR/><BR/>Por eso algunas veces con la cola, <BR/><BR/>cuando escucha el sigilo de las vacas, <BR/><BR/>dibuja sobre el barro en que reposa <BR/><BR/>retazos de impotencia y de desgana. <BR/><BR/>Y poco a poco el giro de las moscas <BR/><BR/>que rondan sobre él noche y mañana, <BR/><BR/>le han dado un parecido con las cosas <BR/><BR/>que a la muerte se pudren olvidadas. <BR/><BR/>Su hocico respingón ya tiene forma <BR/><BR/>del aullido más último del alma, <BR/><BR/>y de aquella nariz de caracola <BR/><BR/>tan única en los rastros de la caza, <BR/><BR/>cuelga la transparencia de una gota <BR/><BR/>que ya no puede secarse con la pata. <BR/><BR/>Y aunque sigue esperando, de su boca <BR/><BR/>sale de vez en cuando esa palabra <BR/><BR/>con que expresan los perros su derrota; <BR/><BR/>y lloriquea y cae y se levanta... <BR/><BR/><BR/><BR/>(De Poemas del Álbum amarillo)<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>USTED seguro que ha sentido vergüenza alguna vez <BR/><BR/>al decir que en su cuarto caía una gotera <BR/><BR/>o que su pobre madre le hacía el bocadillo <BR/><BR/>siempre de natas con azúcar <BR/><BR/>-son cosas de la vida-. <BR/><BR/>Confieso que en mi casa el olor a humedad <BR/><BR/>era casi entrañable <BR/><BR/>y todos los domingos se comían garbanzos, <BR/><BR/>salvo en alguna fecha señalada. <BR/><BR/>Que lloré muchas veces por no querer llevar <BR/><BR/>los jerseys con coderas <BR/><BR/>o no tener un lápiz con enanito arriba. <BR/><BR/>Confieso que la ropa nos la daban los primos <BR/><BR/>que ahora son albañiles <BR/><BR/>y que nuestra familia se rompió por la herencia <BR/><BR/>de unos metros cuadrados de baldosas con taras <BR/><BR/>-son cosas de la vida-. <BR/><BR/>Que, a escondidas de todos y hasta los siete años, <BR/><BR/>tuve el chupete debajo de la almohada. <BR/><BR/>Confieso que los míos son personas sencillas: <BR/><BR/>usted sospecha que hablo de un padre que no sabe <BR/><BR/>lavarse bien los dientes, <BR/><BR/>de una mujer que escribe con mala ortografía, <BR/><BR/>de unos hermanos fieles como la misma sangre <BR/><BR/>y una casa que huele, cada vez que entro en ella, <BR/><BR/>a las húmedas manos de la melancolía. <BR/><BR/>Confieso que he nacido donde hubiera elegido <BR/><BR/>por encima de todo <BR/><BR/>cada vez que naciera. <BR/><BR/>(De La hora de las gaviotas)<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>YO también masticaba la cal de las paredes <BR/><BR/>en las tardes de agosto <BR/><BR/>y creía que sólo se moría en invierno <BR/><BR/>y no entendía por qué cada vuelta del mundo envejecía a mi madre <BR/><BR/>Estuve enamorado de una araña grandísima que vivía en una grieta <BR/><BR/>de la puerta <BR/><BR/>y hacía competiciones de gusanos. <BR/><BR/>El cielo me parecía una carpa gigante <BR/><BR/>y cuando vi pasar los primeros aviones los ojos se me abrieron <BR/><BR/>como dos libertades. <BR/><BR/>Mi padre me enseñó a comprender el viento,<BR/><BR/>a predecir la lluvia en la piel de los árboles <BR/><BR/>y por eso he tenido siempre miedo al futuro. <BR/><BR/>De pequeño, además, yo quería ser gitano <BR/><BR/>para tener un burro, entre otras muchas cosas, <BR/><BR/>y caminar descalzo. <BR/><BR/>Pero la vida nunca acepta nuestros ruegos <BR/><BR/>y me gustó el latín no sé por qué motivo <BR/><BR/>y aquí estoy ensañando lo que a veces no entiendo. <BR/><BR/>¿Qué voy a decir yo de la palabra hombre?, <BR/><BR/>¿cómo puedo explicar que para que haya historia <BR/><BR/>hubo que desde siempre ir matando o muriendo? <BR/><BR/>Conseguí ser mayor y me quité estos vicios a pesar de mí mismo:<BR/><BR/>y me conformo y callo y voy tirando <BR/><BR/>y echo de menos mucho la araña de la grieta <BR/><BR/>y el olor de la cal me es como de familia. <BR/><BR/>Aprendí, como todos, a amar lo que no amo, <BR/><BR/>y a hacer, según la norma, lo que todos hacían.<BR/><BR/>(De La hora de las gaviotas)<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>ARQUITECTURA DE LAS RUINAS <BR/><BR/><BR/><BR/>Antigüedad <BR/><BR/>mujer hermosa <BR/><BR/>con ojos pompeyanos <BR/><BR/>que lleva cestos <BR/><BR/>de sombra <BR/><BR/>hasta las viñas <BR/><BR/>Mar <BR/><BR/>que se mira <BR/><BR/>en un espejo <BR/><BR/>y se serena <BR/><BR/>antes de que <BR/><BR/>la vean <BR/><BR/>amanecer las naves <BR/><BR/>orgullosas <BR/><BR/>Mujer <BR/><BR/>lanceolada <BR/><BR/>con los pechos <BR/><BR/>en púrpura <BR/><BR/>que visita <BR/><BR/>los templos <BR/><BR/>y pestañean <BR/><BR/>las lámparas <BR/><BR/>de aceite <BR/><BR/>Cintura de la juventud <BR/><BR/>de la columnas <BR/><BR/>melancolía <BR/><BR/>de la flor de <BR/><BR/>la manzanilla <BR/><BR/>que te hace <BR/><BR/>aniversarios <BR/><BR/>en latín <BR/><BR/>al lado <BR/><BR/>de las losas <BR/><BR/>Mujer <BR/><BR/>vestida de ceniza <BR/><BR/>y rayo de luna <BR/><BR/>que en la noche <BR/><BR/>te han visto llorar <BR/><BR/>sobre un mosaico <BR/><BR/><BR/><BR/>Pasabas <BR/><BR/>levemente<BR/><BR/>los dedos <BR/><BR/>por la desvanecida<BR/><BR/>sonrisa <BR/><BR/>de los padres<BR/><BR/>queridos. <BR/><BR/><BR/><BR/>(De Nadie responde) <BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>SUEÑO DE LA RAZÓN OSCURA <BR/><BR/><BR/><BR/>Qué más quisiera yo <BR/><BR/>que ver desde los montes <BR/><BR/>el animal del tiempo. <BR/><BR/>Ser el reverso de la sombra. <BR/><BR/><BR/><BR/>El huésped más agraz de las luciérnagas. <BR/><BR/><BR/><BR/>El viaje más fundible de los túneles. <BR/><BR/><BR/><BR/>El ritmo artesanal del corazón. <BR/><BR/><BR/><BR/>El invertebrado rojo de la llama. <BR/><BR/><BR/><BR/>Qué más quisiera yo <BR/><BR/>que ser el viejo perro del coraje<BR/><BR/>y asustar a la muerte <BR/><BR/>cuando viene a buscaros. <BR/><BR/><BR/><BR/>(De Nadie responde)<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>CASI siempre era en mayo. Cuando estaban aún <BR/><BR/>muy verdes las ciruelas <BR/><BR/>llegaba la estación de los gitanos. <BR/><BR/>Buscaban el abrigo y extendían sus trastos y sus lonas <BR/><BR/>donde sonaba el agua y asomaban los lirios. <BR/><BR/><BR/><BR/>Eran como el terreno, solitarios, nocturnos. <BR/><BR/><BR/><BR/>A ellos les gustaba buscar en la escombrera. Ellas <BR/><BR/>pedían patatas y gallinas. <BR/><BR/><BR/><BR/>La vida, desde allí, me olía como el humo. <BR/><BR/><BR/><BR/>Marcharon de repente. Fue un año de chubascos. <BR/><BR/>Dejaron zapatos y vasijas, vestidos y unas brasas. <BR/><BR/>La Estrella iba echada tosiendo en la carreta. <BR/><BR/>Pascasio, el burro gris, apenas se movía. <BR/><BR/><BR/><BR/>Y en un árbol atada, comida por las moscas, <BR/><BR/>quedó ladrando, hasta su fin, la Cáscara. <BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>(De Nada) <BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>Para Nori <BR/><BR/><BR/><BR/>ENTONCES la inocencia. <BR/><BR/><BR/><BR/>Entonces yo metía la soledad en botes <BR/><BR/>y bajaba rodando por los prados en cuesta <BR/><BR/>y disecaba insectos en cajas de cerillas <BR/><BR/>y entendía la muerte como el final de un cuento <BR/><BR/>y esperaba la lluvia con las botas de goma <BR/><BR/>y me hacía feliz estrenar las libretas. <BR/><BR/><BR/><BR/>Entonces me escapaba muchas tardes de casa <BR/><BR/>y me subía a los pinos y vendía las piñas <BR/><BR/>y nunca había visto de verdad girasoles <BR/><BR/>y me parecía lejos lo que estaba muy cerca. <BR/><BR/><BR/><BR/>Entonces me sabía entero el Catecismo <BR/><BR/>pero no me gustaba tener que entrar a misa <BR/><BR/>y estrenaba por Pascua sandalias y bombachos <BR/><BR/>y estrenaba en Difuntos pantalones de felpa. <BR/><BR/><BR/><BR/>Entonces ya admiraba qué libres son los pájaros <BR/><BR/>y no quería ir siempre por los mismos caminos. <BR/><BR/><BR/><BR/>Entonces no me daban respingo las noticias <BR/><BR/>ni asco los gusanos ni miedo las culebras <BR/><BR/>angustia ningún peso. <BR/><BR/><BR/><BR/>Entonces, la inocencia. <BR/><BR/><BR/><BR/>(De Nada) <BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>NUNCA hice daño a nadie <BR/><BR/>-que yo sepa-; <BR/><BR/>ni me importó la vida <BR/><BR/>de los otros. <BR/><BR/>Si me pidieron algo abrí <BR/><BR/>los brazos. <BR/><BR/>Me equivoqué a menudo <BR/><BR/>y me equivoco. <BR/><BR/>Escuché. Puse llave <BR/><BR/>a dudas y secretos. <BR/><BR/>Deudas, alguna que otra, <BR/><BR/>la más grande conmigo. <BR/><BR/><BR/><BR/>No me conozco. <BR/><BR/><BR/><BR/>Muchas veces me dicen <BR/><BR/>que siempre estoy <BR/><BR/>rodeado <BR/><BR/>de gente..., sí, <BR/><BR/>y a veces <BR/><BR/>de tanta multitud <BR/><BR/>me encuentro más que <BR/><BR/><BR/><BR/>solo. <BR/><BR/><BR/><BR/>Fumo más de la cuenta <BR/><BR/>y entro y salgo, <BR/><BR/>saludo a muchas caras... <BR/><BR/>Amigos, lo que se llama <BR/><BR/>amigos, <BR/><BR/>tengo pocos. <BR/><BR/>Lloro cuando no puedo <BR/><BR/>resistir el dolor, <BR/><BR/>pero me suele hundir <BR/><BR/>cualquier mal trago <BR/><BR/>o un simple día de otoño. <BR/><BR/><BR/><BR/>Por lo demás <BR/><BR/>ya veis: <BR/><BR/>a la vida le pido <BR/><BR/>lo mismo, al fin <BR/><BR/>y al cabo, que <BR/><BR/>vosotros: <BR/><BR/>que me deje vivir, <BR/><BR/><BR/>pero mientras yo pueda <BR/><BR/>hacerme cargo. <BR/><BR/>Por lo demás, <BR/><BR/>ya saben: <BR/><BR/>lo que me gusta <BR/><BR/>ver <BR/><BR/>lo miro y a la cara. <BR/><BR/>A lo que no me va <BR/><BR/>cierro los ojos.<BR/><BR/>(De Nada) <BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>UN vómito de sangre <BR/><BR/>mató a mi abuela; <BR/><BR/>estaba en la cocina, cardando <BR/><BR/>lana, y cayó como un pájaro. <BR/><BR/>Mi abuelo navegaba y cuando un día <BR/><BR/>arribó <BR/><BR/>se colgó de una viga. <BR/><BR/>Murió loco de pena, se comentaba.<BR/><BR/>Dicen los que lo vieron <BR/><BR/>aquellas tardes <BR/><BR/>que orinaba en las manos y se reía, <BR/><BR/>y se arrancaba el pelo y se reía, <BR/><BR/>y comía las hojas de la higuera. <BR/><BR/>Y que compró jilgueros y malvises <BR/><BR/>y gallinas y gallos <BR/><BR/>y que tapió las puertas y ventanas <BR/><BR/>y se encerró... y nada, <BR/><BR/>se colgó de la viga. <BR/><BR/>Mi abuela era muy joven; <BR/><BR/>dejó a mi madre <BR/><BR/>con cuatro años cumplidos <BR/><BR/>y a su hermano de seis, <BR/><BR/>Aurelio, como yo, <BR/><BR/>a quien, hacia los treinta, <BR/><BR/>le reventó la aorta. No sufrió <BR/><BR/>apenas. <BR/><BR/>A mi madre la sangre <BR/><BR/>le dio siempre también bastante <BR/><BR/>guerra. <BR/><BR/>Que nada..., como <BR/><BR/>suele decirse, en esta <BR/><BR/>puta vida <BR/><BR/>una pena se cura con otra <BR/><BR/>pena <BR/><BR/>y una herida se cierra <BR/><BR/>con otra herida.<BR/><BR/>(De Nada) <BR/><BR/><BR/>CUANTO más tarde sepas <BR/><BR/>que el fuego acaba en <BR/><BR/>humo. <BR/><BR/><BR/><BR/>Cuanto más tarde veas <BR/><BR/>que el humo es verdad <BR/><BR/>muerta. <BR/><BR/><BR/><BR/>Cuanto más tarde sientas <BR/><BR/>que la muerte está en <BR/><BR/>todo. <BR/><BR/><BR/><BR/>Cuanto más tarde admitas <BR/><BR/>que todo es nada <BR/><BR/>apenas... <BR/><BR/>Mejor... <BR/><BR/><BR/><BR/>Siempre será muy pronto. <BR/><BR/>Perder la fe es tan triste... <BR/><BR/>Como quedarse ciego y no esperar <BR/><BR/>la luz <BR/><BR/>por mucho <BR/><BR/>y más <BR/><BR/>y mucho que amanezca. <BR/><BR/>(De Nada)David Suárez Suarónhttps://www.blogger.com/profile/12398147497628771105noreply@blogger.com