tag:blogger.com,1999:blog-33175431.post818586104215181266..comments2023-09-15T12:56:59.894+01:00Comments on Las telas de araña de mi trastero: EL DEMONIO TE COMA LAS OREJASDavid Suárez Suarónhttp://www.blogger.com/profile/12398147497628771105noreply@blogger.comBlogger16125tag:blogger.com,1999:blog-33175431.post-35811571088794920932008-11-23T20:34:00.000+00:002008-11-23T20:34:00.000+00:00ESCENA DE CASA Y es que aunque nada puededetenerse...ESCENA DE CASA<BR/><BR/> <BR/><BR/>Y es que aunque nada puede<BR/><BR/>detenerse,<BR/><BR/>he sido tan feliz que es suficiente. Bajo<BR/><BR/>la tarde, aquí, recuerdo<BR/><BR/>ahora<BR/><BR/>la vida transcurriendo<BR/><BR/>como fruta brillante. Las fieles golondrinas<BR/><BR/>girando hasta la cuadra y el olor<BR/><BR/>de la hierba. <BR/><BR/>-Mi madre era tan joven...-<BR/><BR/> <BR/><BR/>Existió todo en mí. El cariño y la infancia<BR/><BR/>como un pan abundante, <BR/><BR/>los rayos del verano entrando <BR/><BR/>hasta la siesta. El nombre los pájaros,<BR/><BR/>su canto. Las luciérnagas, <BR/><BR/>su silencio encendido sobre las noches<BR/><BR/>largas.<BR/><BR/> <BR/><BR/>Ha sido tan verdad que ya es bastante.<BR/><BR/>Más allá, los postes de la luz, <BR/><BR/>los maizales, <BR/><BR/>y el mundo se acababa.<BR/><BR/> <BR/><BR/> <BR/><BR/>ACCIÓN DE GRACIAS<BR/><BR/> <BR/><BR/>Me ha costado mis años<BR/><BR/>llegar a escribir<BR/><BR/>soy<BR/><BR/>siento.<BR/><BR/>Estoy aquí y percibo<BR/><BR/>la grandeza del día,<BR/><BR/>su dimensión azul,<BR/><BR/>mi transparencia.<BR/><BR/>Se lo debo a los nombres<BR/><BR/>que tanto me llamaron.<BR/><BR/>Se lo debo a la infancia<BR/><BR/>y a su fosforescencia.<BR/><BR/>Se lo debo a los árboles<BR/><BR/>que crecieron conmigo.<BR/><BR/>Y a los versos que un hombre,<BR/><BR/>pastor en Orihuela,<BR/><BR/>dejó sobre la vida,<BR/><BR/>llegaron a mis manos,<BR/><BR/>giraron en mis ojos,<BR/><BR/>filtraron en mi voz.<BR/><BR/>Y, corazón arriba,<BR/><BR/>reconocimos juntos<BR/><BR/>la belleza.<BR/><BR/> <BR/><BR/> <BR/><BR/>ÁREA DE PRIORIDADES<BR/><BR/> <BR/><BR/>De nada vale decir<BR/><BR/>aquí estoy yo,<BR/><BR/>gobierno y mando,<BR/><BR/>si al pasar por Castilla<BR/><BR/>y ver el sol crujiendo tras<BR/><BR/>los olmos,<BR/><BR/>uno no sabe dar gracias a Machado.<BR/><BR/> <BR/><BR/>De nada sirve<BR/><BR/>montar revoluciones, modernizar<BR/><BR/>las leyes,<BR/><BR/>si al entrar en Moguer y abrir sus muros<BR/><BR/>blancos,<BR/><BR/>uno no escucha, como un geranio púrpura,<BR/><BR/>la voz en los balcones de Juan Ramón<BR/><BR/>Jiménez.<BR/><BR/> <BR/><BR/>Muy poco importa<BR/><BR/>marcharse tan de prisa a tantas partes<BR/><BR/>a todas a ninguna,<BR/><BR/>sin pararse una vez, y al coger nuevo<BR/><BR/>aliento y mirar el camino, <BR/><BR/>sentir sobre la piel: Palabras<BR/><BR/>para Julia.<BR/><BR/> <BR/><BR/>Sin duda alguna,<BR/><BR/>España no va bien, como el resto<BR/><BR/>del mundo y el fondo de la vida.<BR/><BR/>Necesitamos agua, pan, un poco<BR/><BR/>de esperanza. Y poesía.<BR/><BR/> <BR/><BR/>EL VENENO AGRIDULCE DE LA VIDA<BR/><BR/> <BR/><BR/>Ganar, abrir, cerrar,<BR/><BR/>perder. Hoy el encuentro<BR/><BR/>feliz. Mañana la despedida.<BR/><BR/>Todo es lo mismo<BR/><BR/>y contrario. Como la luna<BR/><BR/>y el día. Todo de luz y de<BR/><BR/>sombra. Como una noche<BR/><BR/>muy llena y una casa<BR/><BR/>tan vacía.<BR/><BR/> <BR/><BR/>Tomo un sorbo. Reconozco la fe.<BR/><BR/>Amargamente sonrío:<BR/><BR/>dulce veneno, la vida.<BR/><BR/> <BR/><BR/> <BR/><BR/>DESHIELO<BR/><BR/> <BR/><BR/>Enero. Sus últimas<BR/><BR/>estancias. El sol<BR/><BR/>está más alto.<BR/><BR/>Alguna lagartija asoma<BR/><BR/>entre los setos.<BR/><BR/>Brotan ya los narcisos<BR/><BR/>con la misma pasión que un día<BR/><BR/>sentí sobre mi cuerpo.<BR/><BR/> <BR/><BR/>Respiro hondo. Rejuvenezco<BR/><BR/>un poco y siento<BR/><BR/>-qué contradicción dulce-<BR/><BR/>que envejezco.<BR/><BR/> <BR/><BR/> <BR/><BR/> <BR/><BR/>REPETICIÓN DE UN DÍA<BR/><BR/> <BR/><BR/>Esta mañana -julio, sol, silencio-,<BR/><BR/>amargamente hermosa, la he vivido<BR/><BR/>hace tiempo. No sé dónde<BR/><BR/>ni cuándo.<BR/><BR/> <BR/><BR/>Los gatos a la sombra del castaño,<BR/><BR/>espejismos de fuego en los caminos,<BR/><BR/>la vida inabarcable y el eco intermitente<BR/><BR/>de un tractor a lo lejos.<BR/><BR/> <BR/><BR/>No sé dónde ni cuándo. O todo <BR/><BR/>era más hondo o yo no soy<BR/><BR/>el mismo.<BR/><BR/> <BR/><BR/>(Inéditos en castellano)<BR/><BR/> <BR/><BR/> <BR/><BR/> <BR/><BR/>ARGOS <BR/><BR/> <BR/><BR/>Los caseros no atienden a sus ojos, <BR/><BR/>pero detrás de sus negras pestañas <BR/><BR/>oculta una tristeza tan redonda <BR/><BR/>que apenas le permite la mirada. <BR/><BR/>Por eso algunas veces con la cola, <BR/><BR/>cuando escucha el sigilo de las vacas, <BR/><BR/>dibuja sobre el barro en que reposa <BR/><BR/>retazos de impotencia y de desgana. <BR/><BR/>Y poco a poco el giro de las moscas <BR/><BR/>que rondan sobre él noche y mañana, <BR/><BR/>le han dado un parecido con las cosas <BR/><BR/>que a la muerte se pudren olvidadas. <BR/><BR/>Su hocico respingón ya tiene forma <BR/><BR/>del aullido más último del alma, <BR/><BR/>y de aquella nariz de caracola <BR/><BR/>tan única en los rastros de la caza, <BR/><BR/>cuelga la transparencia de una gota <BR/><BR/>que ya no puede secarse con la pata. <BR/><BR/>Y aunque sigue esperando, de su boca <BR/><BR/>sale de vez en cuando esa palabra <BR/><BR/>con que expresan los perros su derrota; <BR/><BR/>y lloriquea y cae y se levanta... <BR/><BR/> <BR/><BR/>(De Poemas del Álbum amarillo)<BR/><BR/> <BR/><BR/> <BR/><BR/> <BR/><BR/> <BR/><BR/>USTED seguro que ha sentido vergüenza alguna vez <BR/><BR/>al decir que en su cuarto caía una gotera <BR/><BR/>o que su pobre madre le hacía el bocadillo <BR/><BR/>siempre de natas con azúcar <BR/><BR/> -son cosas de la vida-. <BR/><BR/>Confieso que en mi casa el olor a humedad <BR/><BR/>era casi entrañable <BR/><BR/>y todos los domingos se comían garbanzos, <BR/><BR/>salvo en alguna fecha señalada. <BR/><BR/>Que lloré muchas veces por no querer llevar <BR/><BR/>los jerseys con coderas <BR/><BR/>o no tener un lápiz con enanito arriba. <BR/><BR/>Confieso que la ropa nos la daban los primos <BR/><BR/>que ahora son albañiles <BR/><BR/>y que nuestra familia se rompió por la herencia <BR/><BR/>de unos metros cuadrados de baldosas con taras <BR/><BR/>-son cosas de la vida-. <BR/><BR/>Que, a escondidas de todos y hasta los siete años, <BR/><BR/>tuve el chupete debajo de la almohada. <BR/><BR/>Confieso que los míos son personas sencillas: <BR/><BR/>usted sospecha que hablo de un padre que no sabe <BR/><BR/>lavarse bien los dientes, <BR/><BR/>de una mujer que escribe con mala ortografía, <BR/><BR/>de unos hermanos fieles como la misma sangre <BR/><BR/>y una casa que huele, cada vez que entro en ella, <BR/><BR/>a las húmedas manos de la melancolía. <BR/><BR/>Confieso que he nacido donde hubiera elegido <BR/><BR/>por encima de todo <BR/><BR/>cada vez que naciera. <BR/><BR/> (De La hora de las gaviotas)<BR/><BR/> <BR/><BR/><BR/><BR/> <BR/><BR/>YO también masticaba la cal de las paredes <BR/><BR/>en las tardes de agosto <BR/><BR/>y creía que sólo se moría en invierno <BR/><BR/>y no entendía por qué cada vuelta del mundo envejecía a mi madre <BR/><BR/>Estuve enamorado de una araña grandísima que vivía en una grieta <BR/><BR/>de la puerta <BR/><BR/>y hacía competiciones de gusanos. <BR/><BR/>El cielo me parecía una carpa gigante <BR/><BR/>y cuando vi pasar los primeros aviones los ojos se me abrieron <BR/><BR/>como dos libertades. <BR/><BR/>Mi padre me enseñó a comprender el viento,<BR/><BR/>a predecir la lluvia en la piel de los árboles <BR/><BR/>y por eso he tenido siempre miedo al futuro. <BR/><BR/>De pequeño, además, yo quería ser gitano <BR/><BR/>para tener un burro, entre otras muchas cosas, <BR/><BR/>y caminar descalzo. <BR/><BR/>Pero la vida nunca acepta nuestros ruegos <BR/><BR/>y me gustó el latín no sé por qué motivo <BR/><BR/>y aquí estoy ensañando lo que a veces no entiendo. <BR/><BR/>¿Qué voy a decir yo de la palabra hombre?, <BR/><BR/>¿cómo puedo explicar que para que haya historia <BR/><BR/>hubo que desde siempre ir matando o muriendo? <BR/><BR/>Conseguí ser mayor y me quité estos vicios a pesar de mí mismo:<BR/><BR/>y me conformo y callo y voy tirando <BR/><BR/>y echo de menos mucho la araña de la grieta <BR/><BR/>y el olor de la cal me es como de familia. <BR/><BR/>Aprendí, como todos, a amar lo que no amo, <BR/><BR/>y a hacer, según la norma, lo que todos hacían.<BR/><BR/> (De La hora de las gaviotas)<BR/><BR/> <BR/><BR/><BR/><BR/> <BR/><BR/> <BR/><BR/>ARQUITECTURA DE LAS RUINAS <BR/><BR/> <BR/><BR/>Antigüedad <BR/><BR/>mujer hermosa <BR/><BR/>con ojos pompeyanos <BR/><BR/>que lleva cestos <BR/><BR/>de sombra <BR/><BR/>hasta las viñas <BR/><BR/>Mar <BR/><BR/>que se mira <BR/><BR/>en un espejo <BR/><BR/>y se serena <BR/><BR/>antes de que <BR/><BR/>la vean <BR/><BR/>amanecer las naves <BR/><BR/>orgullosas <BR/><BR/>Mujer <BR/><BR/>lanceolada <BR/><BR/>con los pechos <BR/><BR/>en púrpura <BR/><BR/>que visita <BR/><BR/>los templos <BR/><BR/>y pestañean <BR/><BR/>las lámparas <BR/><BR/>de aceite <BR/><BR/>Cintura de la juventud <BR/><BR/>de la columnas <BR/><BR/>melancolía <BR/><BR/>de la flor de <BR/><BR/>la manzanilla <BR/><BR/>que te hace <BR/><BR/>aniversarios <BR/><BR/>en latín <BR/><BR/>al lado <BR/><BR/>de las losas <BR/><BR/>Mujer <BR/><BR/>vestida de ceniza <BR/><BR/>y rayo de luna <BR/><BR/>que en la noche <BR/><BR/>te han visto llorar <BR/><BR/>sobre un mosaico <BR/><BR/> <BR/><BR/>Pasabas <BR/><BR/>levemente<BR/><BR/>los dedos <BR/><BR/>por la desvanecida<BR/><BR/>sonrisa <BR/><BR/>de los padres<BR/><BR/>queridos. <BR/><BR/> <BR/><BR/>(De Nadie responde) <BR/><BR/> <BR/><BR/> <BR/><BR/><BR/><BR/> <BR/><BR/>SUEÑO DE LA RAZÓN OSCURA <BR/><BR/> <BR/><BR/>Qué más quisiera yo <BR/><BR/>que ver desde los montes <BR/><BR/>el animal del tiempo. <BR/><BR/>Ser el reverso de la sombra. <BR/><BR/> <BR/><BR/>El huésped más agraz de las luciérnagas. <BR/><BR/> <BR/><BR/>El viaje más fundible de los túneles. <BR/><BR/> <BR/><BR/>El ritmo artesanal del corazón. <BR/><BR/> <BR/><BR/>El invertebrado rojo de la llama. <BR/><BR/> <BR/><BR/>Qué más quisiera yo <BR/><BR/>que ser el viejo perro del coraje<BR/><BR/>y asustar a la muerte <BR/><BR/>cuando viene a buscaros. <BR/><BR/> <BR/><BR/>(De Nadie responde)<BR/><BR/> <BR/><BR/><BR/><BR/><BR/> <BR/><BR/>CASI siempre era en mayo. Cuando estaban aún <BR/><BR/>muy verdes las ciruelas <BR/><BR/>llegaba la estación de los gitanos. <BR/><BR/>Buscaban el abrigo y extendían sus trastos y sus lonas <BR/><BR/>donde sonaba el agua y asomaban los lirios. <BR/><BR/> <BR/><BR/>Eran como el terreno, solitarios, nocturnos. <BR/><BR/> <BR/><BR/>A ellos les gustaba buscar en la escombrera. Ellas <BR/><BR/>pedían patatas y gallinas. <BR/><BR/> <BR/><BR/>La vida, desde allí, me olía como el humo. <BR/><BR/> <BR/><BR/>Marcharon de repente. Fue un año de chubascos. <BR/><BR/>Dejaron zapatos y vasijas, vestidos y unas brasas. <BR/><BR/>La Estrella iba echada tosiendo en la carreta. <BR/><BR/>Pascasio, el burro gris, apenas se movía. <BR/><BR/> <BR/><BR/>Y en un árbol atada, comida por las moscas, <BR/><BR/>quedó ladrando, hasta su fin, la Cáscara. <BR/><BR/> <BR/><BR/> <BR/><BR/>(De Nada) <BR/><BR/> <BR/><BR/> <BR/><BR/><BR/><BR/> <BR/><BR/> <BR/><BR/> Para Nori <BR/><BR/> <BR/><BR/>ENTONCES la inocencia. <BR/><BR/> <BR/><BR/>Entonces yo metía la soledad en botes <BR/><BR/>y bajaba rodando por los prados en cuesta <BR/><BR/>y disecaba insectos en cajas de cerillas <BR/><BR/>y entendía la muerte como el final de un cuento <BR/><BR/>y esperaba la lluvia con las botas de goma <BR/><BR/> y me hacía feliz estrenar las libretas. <BR/><BR/> <BR/><BR/>Entonces me escapaba muchas tardes de casa <BR/><BR/>y me subía a los pinos y vendía las piñas <BR/><BR/>y nunca había visto de verdad girasoles <BR/><BR/>y me parecía lejos lo que estaba muy cerca. <BR/><BR/> <BR/><BR/>Entonces me sabía entero el Catecismo <BR/><BR/>pero no me gustaba tener que entrar a misa <BR/><BR/>y estrenaba por Pascua sandalias y bombachos <BR/><BR/>y estrenaba en Difuntos pantalones de felpa. <BR/><BR/> <BR/><BR/>Entonces ya admiraba qué libres son los pájaros <BR/><BR/>y no quería ir siempre por los mismos caminos. <BR/><BR/> <BR/><BR/>Entonces no me daban respingo las noticias <BR/><BR/>ni asco los gusanos ni miedo las culebras <BR/><BR/>angustia ningún peso. <BR/><BR/> <BR/><BR/>Entonces, la inocencia. <BR/><BR/> <BR/><BR/> (De Nada) <BR/><BR/> <BR/><BR/> <BR/><BR/><BR/><BR/> <BR/><BR/> <BR/><BR/> <BR/><BR/> <BR/><BR/> <BR/><BR/>NUNCA hice daño a nadie <BR/><BR/>-que yo sepa-; <BR/><BR/>ni me importó la vida <BR/><BR/>de los otros. <BR/><BR/>Si me pidieron algo abrí <BR/><BR/>los brazos. <BR/><BR/>Me equivoqué a menudo <BR/><BR/>y me equivoco. <BR/><BR/>Escuché. Puse llave <BR/><BR/>a dudas y secretos. <BR/><BR/>Deudas, alguna que otra, <BR/><BR/>la más grande conmigo. <BR/><BR/> <BR/><BR/>No me conozco. <BR/><BR/> <BR/><BR/>Muchas veces me dicen <BR/><BR/>que siempre estoy <BR/><BR/>rodeado <BR/><BR/>de gente..., sí, <BR/><BR/>y a veces <BR/><BR/>de tanta multitud <BR/><BR/>me encuentro más que <BR/><BR/> <BR/><BR/>solo. <BR/><BR/> <BR/><BR/>Fumo más de la cuenta <BR/><BR/>y entro y salgo, <BR/><BR/>saludo a muchas caras... <BR/><BR/>Amigos, lo que se llama <BR/><BR/>amigos, <BR/><BR/>tengo pocos. <BR/><BR/>Lloro cuando no puedo <BR/><BR/>resistir el dolor, <BR/><BR/>pero me suele hundir <BR/><BR/>cualquier mal trago <BR/><BR/>o un simple día de otoño. <BR/><BR/> <BR/><BR/>Por lo demás <BR/><BR/> ya veis: <BR/><BR/>a la vida le pido <BR/><BR/>lo mismo, al fin <BR/><BR/>y al cabo, que <BR/><BR/>vosotros: <BR/><BR/>que me deje vivir, <BR/><BR/><BR/>pero mientras yo pueda <BR/><BR/>hacerme cargo. <BR/><BR/>Por lo demás, <BR/><BR/> ya saben: <BR/><BR/>lo que me gusta <BR/><BR/>ver <BR/><BR/>lo miro y a la cara. <BR/><BR/>A lo que no me va <BR/><BR/>cierro los ojos.<BR/><BR/>(De Nada) <BR/><BR/> <BR/><BR/><BR/><BR/> <BR/><BR/><BR/>UN vómito de sangre <BR/><BR/>mató a mi abuela; <BR/><BR/>estaba en la cocina, cardando <BR/><BR/>lana, y cayó como un pájaro. <BR/><BR/>Mi abuelo navegaba y cuando un día <BR/><BR/>arribó <BR/><BR/>se colgó de una viga. <BR/><BR/>Murió loco de pena, se comentaba.<BR/><BR/>Dicen los que lo vieron <BR/><BR/>aquellas tardes <BR/><BR/>que orinaba en las manos y se reía, <BR/><BR/>y se arrancaba el pelo y se reía, <BR/><BR/>y comía las hojas de la higuera. <BR/><BR/>Y que compró jilgueros y malvises <BR/><BR/>y gallinas y gallos <BR/><BR/>y que tapió las puertas y ventanas <BR/><BR/>y se encerró... y nada, <BR/><BR/>se colgó de la viga. <BR/><BR/>Mi abuela era muy joven; <BR/><BR/>dejó a mi madre <BR/><BR/>con cuatro años cumplidos <BR/><BR/>y a su hermano de seis, <BR/><BR/>Aurelio, como yo, <BR/><BR/>a quien, hacia los treinta, <BR/><BR/>le reventó la aorta. No sufrió <BR/><BR/>apenas. <BR/><BR/>A mi madre la sangre <BR/><BR/>le dio siempre también bastante <BR/><BR/>guerra. <BR/><BR/>Que nada..., como <BR/><BR/>suele decirse, en esta <BR/><BR/>puta vida <BR/><BR/>una pena se cura con otra <BR/><BR/>pena <BR/><BR/>y una herida se cierra <BR/><BR/>con otra herida.<BR/><BR/>(De Nada) <BR/><BR/><BR/> <BR/><BR/> <BR/><BR/><BR/>CUANTO más tarde sepas <BR/><BR/>que el fuego acaba en <BR/><BR/>humo. <BR/><BR/> <BR/><BR/>Cuanto más tarde veas <BR/><BR/>que el humo es verdad <BR/><BR/>muerta. <BR/><BR/> <BR/><BR/>Cuanto más tarde sientas <BR/><BR/>que la muerte está en <BR/><BR/>todo. <BR/><BR/> <BR/><BR/>Cuanto más tarde admitas <BR/><BR/>que todo es nada <BR/><BR/>apenas... <BR/><BR/> Mejor... <BR/><BR/> <BR/><BR/>Siempre será muy pronto. <BR/><BR/>Perder la fe es tan triste... <BR/><BR/>Como quedarse ciego y no esperar <BR/><BR/>la luz <BR/><BR/>por mucho <BR/><BR/> y más <BR/><BR/>y mucho que amanezca. <BR/><BR/>(De Nada) <BR/><BR/><BR/> <BR/><BR/> <BR/><BR/> <BR/><BR/>TODA la vida hablando <BR/><BR/>del amor <BR/><BR/>y no conozco más que el humo <BR/><BR/>y la ceniza: <BR/><BR/>sus metáforas.<BR/><BR/>(De Nada)Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-33175431.post-505658621664408672008-11-23T20:08:00.000+00:002008-11-23T20:08:00.000+00:00Oviés hasta en los piesOviés hasta en los piesDavid Suárez Suarónhttps://www.blogger.com/profile/12398147497628771105noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-33175431.post-91317447138948168332008-11-23T13:08:00.000+00:002008-11-23T13:08:00.000+00:00Enero. Sus últimasestancias. El solestá más alto.A...Enero. Sus últimas<BR/>estancias. El sol<BR/>está más alto.<BR/>Alguna lagartija asoma<BR/>entre los setos.<BR/>Brotan ya los narcisos<BR/>con la misma pasión que un día<BR/>sentí sobre mi cuerpo.<BR/><BR/>Respiro hondo. Rejuvenezco<BR/>un poco y siento<BR/>-qué contradicción dulce-<BR/>que envejezco.Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-33175431.post-63067152513159641152008-11-23T11:49:00.000+00:002008-11-23T11:49:00.000+00:00POR QUÉ NO TE VAS INTRODUCIENDO POR EL CULO, RAYO ...POR QUÉ NO TE VAS INTRODUCIENDO POR EL CULO, RAYO A RAYO, LA LUZ MORTECINA? Y DEJAS DE DAR EL COÑAZO UN RATO CON LA LUZ, YA NO MORTECINA SINO APAGADA.Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-33175431.post-85944281622285401582008-11-22T22:54:00.000+00:002008-11-22T22:54:00.000+00:00Enero. Sus últimasestancias. El solestá más alto.A...Enero. Sus últimas<BR/>estancias. El sol<BR/>está más alto.<BR/>Alguna lagartija asoma<BR/>entre los setos.<BR/>Brotan ya los narcisos<BR/>con la misma pasión que un día<BR/>sentí sobre mi cuerpo.<BR/><BR/>Respiro hondo. Rejuvenezco<BR/>un poco y siento<BR/>-qué contradicción dulce-<BR/>que envejezco.Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-33175431.post-62280170346283981912008-11-21T12:24:00.000+00:002008-11-21T12:24:00.000+00:00Enero. Los últimosturrones. Ya quitanla iluminació...Enero. Los últimos<BR/>turrones. Ya quitan<BR/>la iluminación navideña.<BR/>Ni cuesta ni llanura,<BR/>la indiferencia de los días.<BR/>Un calor anormal,<BR/>¿será el cambio climático?<BR/><BR/>Respiro, me inspiro.<BR/>Otro año por delante<BR/>en continua contradicción.<BR/>¡Cómo pasa el tiempo!<BR/><BR/>David Súarez, Suarón<BR/>y merez subvención.David Suárez Suarónhttps://www.blogger.com/profile/12398147497628771105noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-33175431.post-74415101758493081632008-11-21T08:39:00.000+00:002008-11-21T08:39:00.000+00:00Esta luz mortecina que tanta vida imprime sobre el...Esta luz mortecina que tanta vida imprime sobre el ocaso de las cosas. Estos campos que veo, desolados y solos, al margen de los ríos de noviembre. Estas nubes tranquilas, más quietas y más mansas, al fondo del crepúsculo. Este seco silencio de las hojas caídas de los árboles. Esas casas que humean donde empieza y termina la distancia. Esos bosques cansados, esos pastos heridos de ocre puro y vacío son el otoño. Si recuerdo el otoño y sus curvas heladas, retorno a las inmediaciones del frío. <BR/><BR/>Esta higuera que está desparramada y vieja sobre el pozo. Estos laureles fieles que rodean la casa abandonada. Estos cubos con matas de perejil y lirios. Esta hilera de calas y crisantemos. Estos caminos que nadie transita y van posiblemente a ningún sitio. Estos castaños huecos que quitaban el hambre. Estas horas tan lentas, encaladas y mudas, como de cementerio. Esta silueta humana que cruza los umbrales de la tarde. Esos hombres que esparcen letanías de abono por los prados. Estas baldías llanuras donde se amontonaban edades de narvaso. Estas fincas estériles sin futuro ninguno? Son el otoño. <BR/><BR/>Estos huertos caducos con berzas espigadas. Esas coladas donde airean las sábanas del tiempo. Esa agave que crece y enraíza y subsiste tirado en la cuneta. Esta tela de araña con restos de una avispa y granos de rocío. Este vaho de los vidrios en que un niño dibuja las primeras vocales. Estos puestos que venden cartuchos de castañas y olor antiguo. Estos bebés que viajan con gorro y sin pasado. Estas calles tan llenas de rostros contrariados. Esos robles desnudos como inmensos espíritus en pena. Estos parques sin jóvenes y sin amor a ocultas. Este eco lejano con el eco lejano de otros días. Esta decrepitud y este claror que bulle sangre adentro? Son el otoño. <BR/><BR/>Estas gaviotas frágiles que puntean la arena. Esta desierta playa sin rastro de nosotros. Estas algas que pudren como olvidos de mar. Estas olas quebradas que cumplen su rutina. Estas rocas que nunca han cambiado de suelo. Esta bruma que resta existencia al paisaje. Esta lancha que viene, ajena y tarda, como desde la muerte. Estos acantilados por los que aún descienden ágiles pescadores. Esta poza apartada con papeles y restos del verano. Este fragor que llega con chispas de salitre. Este faro orientado hacia la despedida. Este sordo aislamiento de todo lo que observo? Son el otoño. <BR/><BR/>Esta atmósfera triste que me filtra en la carne. Estos cuervos que graznan entre los eucaliptos. Esta naturaleza detenida y dorada. Esta luna tan llena dominando la noche. Estas estrellas inaccesibles estrellas como nombres remotos. Este vano que siento entre el alma y la voz. Este dolor que llevo desde siempre hasta octubre. Esos perros que ladran y atisbo que estoy vivo. Esta realidad que no es más que un continuo destello a tanta sombra. Estas bayas que arrugan como años que no sirven. Estas moras que invernan en las zarzas. Estos nidos de pega al descubierto. Esta lluvia que cae como melancolía? Son el otoño. <BR/><BR/>Este rumor que escucho como si los difuntos, incómodos, cambiaran su postura. Este instante tan hondo de aire cálido y nada. Estos cables plagados de estorninos. Estas campanas con su anacronía. Esta paz que respiro aunque quiebre enseguida. Este humo que despide la vejez de la tierra. Estas aves que huyen sabiendo que hay regreso. Esta brisa que roza levemente un helecho. Este arroyo que baja con dos hilos de agua. Estos claros del cielo por los que se adivina la breve eternidad? Son el otoño, indicios del otoño, de esta estación tan «muertamente» viva.Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-33175431.post-36730887416799909762008-11-21T00:17:00.000+00:002008-11-21T00:17:00.000+00:00Qué pecado cometí para aguantar tanta necedad... Y...Qué pecado cometí para aguantar tanta necedad... Ya lo dijo nosequién, que los gilipollas no tenían ni que saber leer... para qué? a las pruebas me remito.Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-33175431.post-89475099508685228992008-11-20T22:51:00.000+00:002008-11-20T22:51:00.000+00:00Esta luz mortecina que tanta vida imprime sobre el...Esta luz mortecina que tanta vida imprime sobre el ocaso de las cosas. Estos campos que veo, desolados y solos, al margen de los ríos de noviembre. Estas nubes tranquilas, más quietas y más mansas, al fondo del crepúsculo. Este seco silencio de las hojas caídas de los árboles. Esas casas que humean donde empieza y termina la distancia. Esos bosques cansados, esos pastos heridos de ocre puro y vacío son el otoño. Si recuerdo el otoño y sus curvas heladas, retorno a las inmediaciones del frío. <BR/><BR/>Esta higuera que está desparramada y vieja sobre el pozo. Estos laureles fieles que rodean la casa abandonada. Estos cubos con matas de perejil y lirios. Esta hilera de calas y crisantemos. Estos caminos que nadie transita y van posiblemente a ningún sitio. Estos castaños huecos que quitaban el hambre. Estas horas tan lentas, encaladas y mudas, como de cementerio. Esta silueta humana que cruza los umbrales de la tarde. Esos hombres que esparcen letanías de abono por los prados. Estas baldías llanuras donde se amontonaban edades de narvaso. Estas fincas estériles sin futuro ninguno? Son el otoño. <BR/><BR/>Estos huertos caducos con berzas espigadas. Esas coladas donde airean las sábanas del tiempo. Esa agave que crece y enraíza y subsiste tirado en la cuneta. Esta tela de araña con restos de una avispa y granos de rocío. Este vaho de los vidrios en que un niño dibuja las primeras vocales. Estos puestos que venden cartuchos de castañas y olor antiguo. Estos bebés que viajan con gorro y sin pasado. Estas calles tan llenas de rostros contrariados. Esos robles desnudos como inmensos espíritus en pena. Estos parques sin jóvenes y sin amor a ocultas. Este eco lejano con el eco lejano de otros días. Esta decrepitud y este claror que bulle sangre adentro? Son el otoño. <BR/><BR/>Estas gaviotas frágiles que puntean la arena. Esta desierta playa sin rastro de nosotros. Estas algas que pudren como olvidos de mar. Estas olas quebradas que cumplen su rutina. Estas rocas que nunca han cambiado de suelo. Esta bruma que resta existencia al paisaje. Esta lancha que viene, ajena y tarda, como desde la muerte. Estos acantilados por los que aún descienden ágiles pescadores. Esta poza apartada con papeles y restos del verano. Este fragor que llega con chispas de salitre. Este faro orientado hacia la despedida. Este sordo aislamiento de todo lo que observo? Son el otoño. <BR/><BR/>Esta atmósfera triste que me filtra en la carne. Estos cuervos que graznan entre los eucaliptos. Esta naturaleza detenida y dorada. Esta luna tan llena dominando la noche. Estas estrellas inaccesibles estrellas como nombres remotos. Este vano que siento entre el alma y la voz. Este dolor que llevo desde siempre hasta octubre. Esos perros que ladran y atisbo que estoy vivo. Esta realidad que no es más que un continuo destello a tanta sombra. Estas bayas que arrugan como años que no sirven. Estas moras que invernan en las zarzas. Estos nidos de pega al descubierto. Esta lluvia que cae como melancolía? Son el otoño. <BR/><BR/>Este rumor que escucho como si los difuntos, incómodos, cambiaran su postura. Este instante tan hondo de aire cálido y nada. Estos cables plagados de estorninos. Estas campanas con su anacronía. Esta paz que respiro aunque quiebre enseguida. Este humo que despide la vejez de la tierra. Estas aves que huyen sabiendo que hay regreso. Esta brisa que roza levemente un helecho. Este arroyo que baja con dos hilos de agua. Estos claros del cielo por los que se adivina la breve eternidad? Son el otoño, indicios del otoño, de esta estación tan «muertamente» viva.Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-33175431.post-19473433720034860472008-11-19T00:19:00.000+00:002008-11-19T00:19:00.000+00:00La definición de lo que es poesía es la que es, si...La definición de lo que es poesía es la que es, sin más. Y esto, insisto, no es poesía. Pero tampoco es una boñiga. En todo caso es un bollín de morcillina, que también están de puta madre. Es un cuento corto muy bien escrito porque, aunque relate una situación real,que es lo que parece, hay que saber escribir muy bien para hacerlo así. A mi me gusta este escribidor. Si al anónimo inmediatamente anterior a mi no le gusta, pues que no lo lea, con todo lo que hay que leer en este mundo y lo que se publica cada día, buena gana tienes de leer algo que no te gusta, masoquilla...Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-33175431.post-17545453375874337882008-11-18T12:19:00.000+00:002008-11-18T12:19:00.000+00:00pues yo también pienso como el anónimo. Esto no es...pues yo también pienso como el anónimo. Esto no es un poema. David es un buen poeta que publica demasiado. No tiene medida. Y va de sobrao algunas veces. A su público le gusta que arremeta contra todo y contra todos, pero la reflexión es buena. A veces uno no encuentra elpoema por ningún sitio. Y no creo que la poesía sea a criterio delautor. Coge una boñiga y a tu criterio dices que es un bollín preñao. y después te lo comes. <BR/>Recuerda a Kortatu: "la asamblea de majaras..."Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-33175431.post-8849403758484733952008-11-18T09:39:00.000+00:002008-11-18T09:39:00.000+00:00Es un buen poemario, sin duda. La definición de lo...Es un buen poemario, sin duda. La definición de lo que es poesía y lo que no creo que debe estar a criterio del autor. Toi a favor de romper moldes.David Suárez Suarónhttps://www.blogger.com/profile/12398147497628771105noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-33175431.post-64597238758294329592008-11-17T23:46:00.000+00:002008-11-17T23:46:00.000+00:00Totalmente de acuerdo en que el funcionario es un ...Totalmente de acuerdo en que el funcionario es un hijoputa, como hay tantos. Pero esto no es un poema. Para nada.Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-33175431.post-19885117609464087142008-11-17T15:15:00.000+00:002008-11-17T15:15:00.000+00:00A mí ese poemario me "descubrió" a David González,...A mí ese poemario me "descubrió" a David González, nunca me cansaré de (re)leerlo y nunca dejará de angustiarme.Daeddalushttps://www.blogger.com/profile/10501787659181945597noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-33175431.post-20989424492418141022008-11-17T06:45:00.000+00:002008-11-17T06:45:00.000+00:00Un poema que detecta muy bien las miserias del hom...Un poema que detecta muy bien las miserias del hombre. Desde luego es no ficción.<BR/>BssNieveshttps://www.blogger.com/profile/17129279485393625574noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-33175431.post-14405751955143040402008-11-16T23:28:00.000+00:002008-11-16T23:28:00.000+00:00Uf...qué grande este David...Este poemario pone lo...Uf...qué grande este David...<BR/><BR/>Este poemario pone los pelos de punta...y no sólo por lo que habla, sino por cómo lo dice.<BR/><BR/>Grande, es muy grande David.<BR/><BR/>Bxuss!adahttps://www.blogger.com/profile/00646536483034650315noreply@blogger.com